lunes, 22 de diciembre de 2014

Saturday night love

Misivas lentas,
ocaso.
De la verdad al mármol,
solo estiércol
y semen fresco.

Me afanó el miedo de la mirada,
amor de reintegros.
Del vicio al tacto,
solo sílaba
besando asfalto.

Amanece pero nada es verdad
y se repite el ciclo y entonces qué,
dígame vos ahora
cómo arreglar tanta macana.


domingo, 7 de diciembre de 2014

    Hoy, de repente, te me has aparecido desde dentro de los párpados, has mirado mi desnudo vacío y has vuelto susurrante a recordarme aquellos tiempos en que me amabas y desatabas en mí las más bajas lujurias. Con un escote infinito que realzaba las venusianas vibraciones de tus pechos, vestida de fulana de cualquiera, de sobra sabíamos que podías declarar la guerra en cualquier momento. Nunca cerrabas la puerta del todo al irte, siempre cabía la pequeña tentación de darte un dantesco paseo por mi particular infierno. Sabíamos que la derrota era siempre el mismo idéntico círculo que giraba eterno sobre sí mismo, y tomábamos el asunto lo mejor posible, celebrando con otro beso – vaso – verso acaso que, al menos por ahora, seguíamos dignos. Fifteen men on the Dead Man’s Chest, fifteen men on the Dead Man’s Chest, yahoo! And a bottle of rum!, y cae toda la noche el semen como lluvia, y cae toda la noche el semen como lluvia porque ya no hay belleza ni terquedades que te me desalienten. El amor es un cáncer, decías extasiada de placer y gozo, y puede que hoy te entienda y vea eso de lo que hablabas, tanta piel muerta cubriendo hueso putrefacto. At the end it was the end y así todo quedó dicho y visto para sentencia.


miércoles, 5 de noviembre de 2014

Tembladeral de silencio

Tan de verdad,
que parecía mentira.
PEDRO SALINAS

Hoy, por doler, me duele hasta tu nombre.

Octubre ha muerto
y ya nunca vuelves.

Ya no te me regresas,
vencida y póstuma,
a arrojarme contra el tiempo
el frío otoño de tus labios.
El verso fecundó
en tu nutrida tierra,
y besa el mármol danzante
bajo tu pesada huella.

Oh, Amanda Plá,
misterio o nada,
tú, que con la palabra
derrocaste imperios,
que me trajiste de vuelta
la necedad del otro lado.
Tú que hoy ya no me matas,
ni te olvido ni me ansias,
tú que ya te has hecho viento,
verdad amada.

Tú, rastro inconcluso de toda vida.



Te me venías desde el fondo, centella entre la niebla, extenuante mortal, prisión de tus caderas.
Amanda Plá se sabía póstuma, póstuma y efímera, y era por eso que cantaba, que cantaba, lloraba y reía para perder así un poco menos la cordura. Amanda Plá amaba el silencio, los callejones, amarme en otras camas. Se me dibujaba de noche, de rabia, con otros nombres y otro rostro, pero siempre la hallé huérfana en las más sucia y terca esquina de sus horrores.
Amanda Plá odiaba el alfabeto, irradiaba espantos y me recordaba a veces que no hay verso sin dueño ni rencor sin ocaso. Se me sentaba en las piernas, mirándome, tan cerca y tan lejos, tan poco de verdad; tan mía y suya, tan tanto y todo que pareciera a veces que me quisiera, que me decía a veces que me olvidaba.
Amanda Plá era ser contra todo, calendario inquieto, vestido rasgado: era vida y mármol. Amanda Plá ya no se sobrevive en los cambios, ni suda en otros tiempos ni muere en otros labios.

              

sábado, 11 de octubre de 2014

Por fin CONTRAMIGOMISMO / / Réquiem

Por fin CONTRAMIGOMISMO

Por fin, después de dar mucha guerra, ha salido CONTRAMIGOMISMO.
El jueves pasado salimos en el Huelva Información por la mañana y, por la tarde, presentamos el poemario en el 1900 (poesía de tugurios), en un recital con mi padre. La aceptación fue increíble, y el público quedó ensimismado. Además, luego conseguimos conversación, contactos y alguna que otra propuesta, e incluso caricatura.




Finalmente, el viernes subimos CONTRAMIGOMISMO a la red. En las primeras 36 horas pasamos las 400 descargas. Ahora mismo alcanzamos casi las 700. Eso sí, aún nos faltan recitales, presentar los físicos...
CONTRAMIGOMISMO es, para quien no lo sepa, hijo de Rembrandt, Virginia Woolf, Ezra Pound, Jack Kerouac, Jean-Luc Godard y Leopoldo María Panero. Rembrandt le aporta crudeza y realidad, el primero de los espejos; Godard aporta el segundo espejo en una estética típica de la nouvelle vague; esa sería la parte visual del poemario. La parte poética... Comenzaría con Pound, como vanguardia, como nada, como lucha; seguiría con Woolf aportando cotidianidad, niñez, alborozo; tras eso vendría Kerouac, aportando bop, ritmo, México y las calaveras, y todo acabaría con el espanto novísimo, la desdicha y la locura.


Como la Historia del Arte es la Historia del Plagio, deseo que CONTRAMIGOMISMO se expanda sin control. Me es indiferente que se usen estos versos, nombrándome o no, para cualquier fin, en cualquier sitio, con cualquier motivo y fin. Me alegrará saber que, al menos, así sirven también a los demás, y el verso habrá cumplido así su objetivo. Sería de agradecer, asimismo, que me hicieseis llegar vuestra opinión por cualquier medio. Poco más, disfruten, pues, de la lectura. 





Réquiem

Je suis mort mais je ne sui pas.

el mar perdona pero no existe
y yo soy vera rivken
todos somos vera rivken
allá donde la memoria
aletea hecha pez de fuego
y nuestro amor es un folio en blanco
un rayo de luz y nieve
que atraviesa la sien del verso
como el junco o como la nada
yo soy theodore kaczynski
yo soy napoleón
soy todos los hombres de la historia
soy el tiempo y el plagio
todo soy yo mas nada soy

Yo no puedo quererte hoy, Camila, no puedo quererte siempre entre tanta víscera y tanta niebla, no puedo encontrarte de nuevo entre tanto polvo, querida reina mexicana. Oh, tú, reina de cuerpo sudoroso, sentada en las rodillas de Boccaccio, entre Dante y Petrarca, tú, diosa de Uffizi, apiádate de mí, pobre escritor sin redención ni musa.
Ya todo queda atrás, lejos, y hace mucho que abandonamos Nashville y Louisiana, y ha muerto el jazz y ya no bebo whiskey a 40¢ ni se me venden las mujeres por dos dólares. Dios es un asesino sin escrúpulos que toma San Francisco como epicentro de su ira. Tú, desnudez oscura, cristal y ébano, podredumbre, cuerpo de ultratumba. Todas las noches son Halloween. Queda para siempre el silencio y la violencia, finge, finge, finge y ama, diosa mexicana, baila para mí esta noche entre las dunas, jura apatía y muere por los dos, tú que aún entiendes las vida y vociferas a los vientos que eres libre y feliz y opaca, tú que aún eres real, muere por los dos, oh, mártir de mi desdicha.








miércoles, 17 de septiembre de 2014

Septiembre

Escribo por la mera vergüenza de existir.

La oscuridad es solo poesía,
la traición del tiempo acecha
como la negativa de los amantes
                        que ya no saben qué decirse.
Así será la muerte del poema,
resplandeciente como el rayo
que abre de par en par
las puertas del hambre.

Ah, si volviera para siempre
la palabra a tu florida boca;
si no cantaran ya más nunca
los negros cuervos de mi alma,
sabríamos por fin merecer sin culpa
el desarraigo y el silencio.

Me está naciendo una pena de tus párpados,
un                               negro sol,
un                               beso a medias,
una                             gris rutina sin compás ni bandera,
una                             llanura que no abarca tanto verso,
que          [ya]             no ampara tanto miedo huérfano.
Se me está muriendo septiembre entre tus brazos,
y ya no sé si habla DIOSOELPERRO
pero no cesa en la noche                                                                                         el crepitar de tu ausencia.


martes, 12 de agosto de 2014

Noir idol

I

Ha llegado la lluvia,
áurea salvación,
trueno de rito ancestral,
verso maya, cruz azteca,
la cabeza de Pizarro llora
y pide y pide y pide
su recompensa por la muerte
de Tupac Amaru.



II

Un triste sol observaba la muerte del último apache. Llegará la civilización, la multitud, el estrés y la prisa. El éxito no es nada, solo babas, babas, babas de un Dios furioso que escupe contra el verso.

El último poema reza por la salvación del hombre, verdad-espejo que implica demasiadas mentiras. El polvo vuelto al polvo.

Oh, tú, poeta, muerto nimio, necio y puerco, maldito bastardo del arte, andrajoso pupilo de la bohemia y el alborozo, no eres más que un pedazo de mierda que busca infectar al resto de su maloliente uniformidad. ¡Muera el poeta! ¡Muera para siempre la poesía que desarraiga ciudades enteras y llena bibliotecas y mata amantes y enloquece caballeros!



III

Cansado, cansado, cansado de tanto galope
busco desgarrar con mi chuchillo
la breve eternidad de la tarde.
Opio y verso, todo es lo mismo,                                                                                        todo es todo, todo es nada.


jueves, 7 de agosto de 2014

Séraphin Théâtre

‘La palabra vacía es una moneda que ha
perdido su cuño porque los hombres se la
pasan de mano en mano en silencio.’
STÉPHANE MALLARMÉ

Y siempre la misma lengua lacerante
que busca entre saliva y mugre
volver a la famélica superficie
hecha de mierda y mierda.


El rostro humano ha venido
a tiranizar mis sueños,
la blanca herida cicatriza
ahora con la mirada vacía.
¡¿Dónde?! Siempre dónde y nunca nunca.
Oh, si pudiera revivir la salvedad
de aquellos días.
El verso es la bala contra la nada.
¡Qué se alcen verso, bala y nada
en revolución contra el tiránico Tiempo!
La literatura es ciega,
hija de Edipo,
monstruo de la ternura y el placer.
Muerte a la literatura y al Tiempo,
muerte a la oda, la hora y el minuto.
Pare, pues, aquí el mundo
como final [acaso] del poema
que todo ha de borrarlo.


Miedo a la muerte y muerte al miedo.
Muerte a la muerte pero siempre miedo.                                                                   Miedo al miedo. Y muerte a la muerte.


domingo, 20 de julio de 2014

Celebración

Bueno, como hace tiempo que no subo nada me he visto en disposición de hacer una breve entrada homenaje.

Lo primero es un pequeño collage con todas las fotos usadas hasta ahora en el blog. Es algo que venía pensando hacer desde que hice un año con Suicide Hill, allá por el 27 de febrero. Aquí está:




Lo segundo es un colaboración que hice con Sara (@Sarashnikov en Twitter). Mi composición (que os dejo a continuación, tenía por título Fallos). La composición final conjunta salió a Youtube con el nombre de El alcohol me sabe a mierda.

¿Dónde te escondes?
¿Dónde te guarda esta urbe,
entre tanta hostilidad
de exilios y angustias?
He visto el invierno hacerse nada en tus ojos.

Ya no escribo crímenes en tu espalda
ni me hablas de acompañarme
por la avenida de mi desesperanza.

Ahora me faltas y se completa un ciclo,
quizás el último.
           Jugar a ser mayor era creerse las mentiras,
pero tú no querías un poeta
y no sabías que la luna trae tu nombre
y lo deposita en mi almohada
para que no te sienta lejos.

Te he buscado en versos,
en discos, en Urquijo y Kutxi.
¡¿Dónde te escondes?!

Amor de agravios.

Yo supe amarte bajo los focos,
en la inmensidad de este monstruo
que nos rodea, de esta masa
que nos muerde-abraza, que alivia,
susurra, exprime y mata.

Cuando vuelvas, si lo haces,
ven vestida de duda,
blanca, eterna, como lo eras siempre,
con un verso en la garganta y
el odio que nos tenemos tatuado en la memoria.

Aunque no lo creas,
ni lo sueñes ni lo imagines,
aunque tú no lo sepas
he naufragado en el mar de tus labios
y no sé cómo revivir sin ti.
Ya no quedan palabras que te devuelvan,
ni sílabas que disfracen tu ausencia.
Ya no queda nada, una nada negra,
enorme, inmensa. Una nada sin remite,
que nos deja desamparados
bajo tanta contaminación y ruidos de trenes.

En mi atención y tu pena
quisiera pedir ahora
un armisticio de desarraigo.
Tú, que todo lo podías,
diosa acaso,
vuelve ahora o vete
pero pon fin a esta extenuante tortura.


domingo, 6 de julio de 2014

Des//ubicaciones

Todo nos quedaba lejos. Todo. El tiempo, la distancia, la mera palabra. La vida transmutada en muerte. En paz eterna, descanso, ternura, pétrea eternidad. El tiempo parece envejecer así, en esta completa calma, en este limitado gotear de segundo tras segundo. Los excesos han sabido hacer de la vida un tenue crepitar de leña, un rojo hogar. Calidez. Mucha. Sudor. Angosto sudor resbalando por cada arista, cada gris, cada vello, cada duda, cada excusa.

La vida entendida como un haiku. Como la conexión mental entre el ser y el sonido de las hojas al mecerse con el viento; entre el ser y la gota que cae; entre el ser y el todo, la naturaleza, la vida. La humanidad. Pura humanidad, despojada de máscaras, de cruces y penitencias.

Éramos todo lo normales que podíamos ser, sin llegar a ser normales. El ser humano, pese a ser poco humano, es solo memoria. Memoria y nada. Lo único que tenemos es la voluntad de recordar. Humor clásico, que diría Richard Elster. El hombre no comprende la vida, no eleva la consciencia. El hombre es un necio. ¡Maldito el necio que baja de los árboles!

La cicatriz del sueño. Del arcoíris que ansiamos a la mierda que somos.

La mayor obsesión de la humanidad ha sido siempre medir el tiempo. Medirlo, extasiarlo, contarlo. Controlarlo. Ciudades, relojes, despertadores, horarios, secretarias, café, estrés, Prozac, psiquiatras, Litio, discotecas, estrés, estrés, deudas, alquileres, coches, gasolina, guerras. El hombre se ha separado inexorablemente de la naturaleza. Del árbol al rascacielos; del caballo al coche, del taparrabos a la falda. Lejos. Lejos de todo, de la humanidad, de la razón de ser, de la llamada del espíritu primigenio que sobrevuela todo verdadero instinto.

El hombre es carne de necesidades. Artificiales. Necesidades artificiales. Todo-
nada, blanco-negro. Consumir, consumir. Banalidad.


El hombre muerto. La consciencia ausente. La generación del sobrestímulo.


lunes, 23 de junio de 2014

El poder de la Palabra

Al compañero Salva: vanidad y oficio;
fracaso de cada día, verdad a bruces.

Creo en la palabra como arma.
            Como rebelión.
                        Como castigo y premio.

La palabra condensa el concepto.
Qué y cómo. Sobre todo cómo.

La psiquiatría es solo palabra.
Solo sílaba, golpe de voz.
Paz, calma, desidia, todo, muerte.

El verso también es palabra.
Y toda palabra es verso.
El verso mata sin morir,
sobra a faltas
y mata, sobre todo mata.

Todo es palabra. La enfermedad
solo esconde, difumina, nubla, quita y tacha.
La palabra como poder.
El poder de la palabra.

La palabra como condena.
Poder-condena-mancha.
Todo empieza en la palabra.
Todo acaba en la palabra.

LA PALABRA MATA

SEA, PUES, TODO HECHO EN POS DE LA PALABRA


sábado, 21 de junio de 2014

Enemigos íntimos

Antes de nacer habrás muerto.
Habrás muerto y resucitado
en mi verso,
porque el tiempo aún no nos reclama
la última deuda mutua.

El mundo acaba en Valais.
Cantones y molinos,
vírgenes de espanto.

¡Tengo una cruz con tu nombre!
Hoy por hoy no sabría dibujarte
entre tanta sal y tanta cicatriz.
Ceniza en el cristal.

Al final llegó el final.
Al final llegó el final.
Al final llegó el final y todo es semen,
babas, alcantarillas,
verso que escupo y odio,
fría soledad, escarpado horizonte.

Rota la pasión por los cristales
del naufragio.
Hay mercenarios que vigilan
nuestros escombros.
Fracaso tras fracaso.
Tengo las manos llenas de sangre
aún sabiendo de tu ausencia.

Oh Sgt Pepper Sgt Pepper,
everythin’s dead now
Praga’s empty world’s cryin’
Endless Sgt Pepper endless

La vida violada entre dos olas.


sábado, 14 de junio de 2014

Cool train

Ya los pájaros comen de mi boca
Como si estuviera por fin solo
Colgado del último verso.

LEOPOLDO MARÍA PANERO

La verdad agazapada en tu vientre
El eco de mil jamases
Tú por todo/siempre
Oriente Medio llora azul silencio
El engaño es una rosa
Una muerte dictada por Verlaine
Una mirada ajena al mundo
Una lacra, estirpe, plaga
Salmo que canto y lloro
Llanto que embalsamo
Tras el gris vaho de tu ausencia.

El poeta dicta
La venida Apocalipsis
Y mil rubios arcángeles rubios
Habrán de llorar mi muerte
Tras el verso mueres tú
Y tras el verso no hay nada
El verso es excremento,
Ansia de espanto
El capitán Neruda a lomos
Del artefacto
Perro contra la luna
Sabiendo que la noche
Es un tajo de cuchillo
Una moneda sin cuño

Una palabra vacía que repiten tus labios.